Le terminal est vaste, mais c'est aussi un vaste bazar, avec des minibus qui partent dans toutes les directions. Véro reste à l'ombre avec les sacs, tandis que je vais à la pêche aux informations. C'est par ici ! C'est par là ! Non suivez-moi ! Où allez-vous ? Les rabatteurs me tournent autour. C'est finalement le passager d'un taxi collectif qui nous propose de partager la course... 600 livres syriennes par personne pour une Skoda neuve avec chauffeur... Nous serons au total 4 passagers + le chauffeur. Le marché est conclu et c'est parti pour 3 heures de route. La bande asphaltée est en parfait état sur tout le trajet. Nous traversons le désert et le sable s'engouffre parfois dans la voiture. Nos compagnons de voyage se disent de Manchester, mais ils voyagent avec des passeports jordaniens. Pas clair... les idées les plus folles nous passent par la tête. Plus je les regarde et plus je leur trouve des mines patibulaires.

Après quelques kilomètres, le véhicule s'arrête sur le bord de la route à la hauteur d'un quidam qui semble nous attendre. Tout le monde sort du véhicule. Le nouveau venu charge dix kilos de melon dans le coffre et devient notre conducteur. Le chauffeur précédent enfourche une moto et disparaît... les mystères de l'Orient.

Nous arrivons au poste frontière... côté Syrie, un guichet est réservé aux étrangers... Il faudrait même dire réservé à l'étranger... car nous ne sommes pas nombreux... Qu'est-ce qui me prend à parler de moi à la première personne du pluriel ?

Nous traversons le no man's land. Au poste frontière jordanien, les douaniers font vider le coffre de la voiture. Nos bagages ne les intéressent guère. Ils vérifient principalement les affaires de nos compagnons de voyage. L'inspection terminée, il faut tout replacer dans le coffre, ce qui n'est pas aisé à cause des melons.

Palabres et rigolades entre notre chauffeur et l'un de nos compagnons... le troisième larron se contente de prier ??? Etonnant, non ?
A l'immigration, les formalités se déroulent sans trop de soucis puisque nous avons déjà le visa dans notre passeport. Un petit coup de tampon et c'est parti.
Au poste frontière jordanien, nous trouvons une banque... une sorte de comptoir où traînent pêle-mêle des billets des pays limitrophes et des dollars. Ce qui est sympa, c'est qu'ils reprennent nos livres syriennes restantes.

Une fois, les derniers contrôles passés, l'ambiance à bord du véhicule se détend. J'en déduis, après les prières et le changement d'attitude, que nos compagnons trafiquent pas mal.

Côté Jordanie, la route est toujours aussi bonne. Cela ne nous empêche pas de crever. Le pneu est déchiré sur la moitié de sa surface. Incroyable ! Il faut ressortir les bagages et les melons, en plein soleil, pour accéder à la roue de secours.

Nous poursuivons notre promenade dans les souks de Damas en suivant la direction de Straight Street. Avec le temps, la boutique du marchand de café a pris les couleurs de sa marchandise.

Nous faisons un crochet par le Palais Azem, mais ce dernier est déjà fermé. On nous laisse cependant y jeter un coup d'oeil.

Nous poursuivons notre traversée des souks... jusqu'à l'arche romaine.